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    春闱大考虽已落幕。

    帝京城内的空气却未曾轻松半分。

    城南客栈林立，数万名举子陷入了漫长的等待。

    “错了，全错了。”

    湖广会馆的一间下房内。

    年过半百的老举人半夜惊坐起，双手紧紧攥住被角。

    他大口喘着粗气，额头满是冷汗。

    “第一场经义第二题，破题的字眼少写了个‘矣’字。”

    “文章气口全断了。”

    同屋的年轻后生揉着惺忪睡眼，从榻上翻过身。

    “谢世伯，您这已经是第四回惊醒了。”

    “少个字算不得什么大疏漏，考官大人们未必会细究。”

    老举人捶胸顿足，眼眶泛红。

    “你懂什么。”

    “那是《尚书》里的原句，增减一字便是对圣贤不敬。”

    “我考了这么些年，好不容易熬进会试。”

    “全毁了。”

    后生披衣下床，替他倒了杯温水。

    “世伯喝口水。”

    “其实我也睡不踏实，昨日我把第二场那道治水策论又默写了一遍。”

    “越看越觉得写得太浅，根本没切中朝廷的痛处。”

    老举人推开水杯，叹息连连。

    “咱们这样没有根基的寒门。”

    “拼尽全力，也不过是在这千军万马里争一线生机。”

    “一旦落榜，回乡如何面对江东父老。”

    城东的几家酒楼里，同样不缺借酒浇愁的士子。

    几个年轻举子围坐一桌，案上横七竖八倒着七八个空酒坛。

    “喝。”

    “这京城的酒，就是比咱们老家烈。”

    一名穿青衫的举子醉眼朦胧，举杯乱晃。

    “我算是看透了。”

    “春闱根本不是考文章，是考命。”
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